Опять о листьях ноября

Опять - о листьях ноября,
которых след простыл,
тоскуя оттого, что зря
свой распыляю пыл.
Последний пыл, как лист плюща
зависший на стене -
ведь это ж, как рубить сплеча
у входа в мир теней.

Опять дымить, не пить и, не
желая ничего,
смотреть на листик на стене,
собрата своего.
Как упадёт, тогда и я
свои отдам концы.
В конце концов, у Бытия
второе имя - Цирк.

Улегся снег на склоне дня,
мохнатый как сова,
а лист - все там же: для меня
его нарисовал
мой друг художник на стене.
Накинув капюшон,
он подмигнул сквозь стекла мне
и навсегда ушёл...

***

Навеяно рассказом
О’Генри «Последний лист».

Комментировать публикации могут только зарегистрированные пользователи. Регистрация / Вход