Брату Игорю

Помнишь, Игорь,как с нами жила,
обнимала нас и берегла,
не слетала у нас с языка,
прилетевшая издалека,
бесконечно красивая музыка.
Ею правил заморский певец
(как угодно - солист, вокалист).
Он умел ее голосом скрипки,
голосами встревоженных птиц,
он умел ее
выдыхать,
в нас дыханием
проникать.
- Он - умел? Почему же "умел"?
Что, потом он совсем разучился?
- Нет, потом он... потом он сгорел
от любви, от того, что зажился
на Земле, где ни скрипкам, ни птицам
не дают слишком долго зажиться.
- Очень грустно.
- Веселого мало!
- Как-то пусто.
- И как-то устало.
Пустяки! В городах и квартирах
век технического совершенства.
Щелкни кнопкой - и голос кумира
зазвучит, наполняя блаженством.
И опять, Игорь, нам двадцать лет,
и у нас ни долгов, и ни бед.

Комментировать публикации могут только зарегистрированные пользователи. Регистрация / Вход